Мои крылья помечены чёрной смолою,
Не взлететь мне уже из глубин этой ямы,
Из-за этого я становлюсь только злою,
Убеждась что все — лжецы и скотины.
Те кто в небе парит, гадят тем что под ними,
Кто на ветках сидит, те орут во всё горло,
И никто не поможет попавшей в трясину,
Потому что хорошими нынче быть уж не модно.
И лишь кошка которая бродит в кустах,
Не откажется от трепыхающейся птицы,
Подойдет и оближет, согреет в устах,
Крепко обняв её, в руковицах когтистых.